Wir haben diese Garnele durch fast ihr gesamtes Leben begleitet — das langsame Wachstum, den Geschlechtswechsel, den nächtlichen Aufstieg durch die Dunkelheit, die Schale, die sie abwirft, um größer zu werden. Aber den allerersten Anfang haben wir übersprungen. Und der Anfang ist das Merkwürdigste von allem: Bevor diese Garnele je eine Garnele auf dem Meeresboden war, verbrachte sie Monate treibend im offenen Wasser, den Strömungen ausgeliefert, in einer Gestalt, die Sie nicht einmal wiedererkennen würden.
Lassen Sie mich Sie zurück an den Anfang nehmen.
Es beginnt, wenn die Eier schlüpfen, im Frühling oder Frühsommer. Aber was hervorkommt, ist keine winzige Garnele. Es ist eine Larve — ein durchsichtiger, stacheliger, fremdartig aussehender Winzling, völlig anders als das erwachsene Tier, das sie werden wird. Sähen Sie eine, Sie würden nie erraten, was daraus wird. Und diese Larve sinkt nicht zum Grund, um ihr Leben zu beginnen. Sie steigt auf, in die Wassersäule, und schließt sich dem Plankton an.
Dann treibt sie.
Zwei bis drei Monate lang lebt die junge Garnele schwebend im offenen Wasser, getragen von den Meeresströmungen, ohne echtes Mitspracherecht darüber, wohin es geht. In dieser Zeit durchläuft sie eine Reihe von Stadien — fünf Larvenphasen, häutet sich alle ein bis zwei Wochen und baut langsam den Körper auf, den sie später auf dem Meeresboden brauchen wird. Sie wirft ihre Schale bereits ab, um zu wachsen, von den ersten Lebenswochen an, lange bevor sie eine Rüstung hat, die den Namen verdient.
Und hier ist der Teil, der den ganzen Lebenszyklus zurechtrückt.
Weil die Larve treibt statt schwimmt, entscheiden die Strömungen, wo sie landet. Nicht die Eltern. Nicht die Larve selbst. Der Ozean trägt diese Generation einfach dorthin, wohin das Wasser gerade fließt — mal setzt er sie nahe dem Schlüpfort ab, mal spült er sie Hunderte Kilometer weit an einen ganz anderen Küstenabschnitt. Wo die nächste Generation von Garnelen leben wird, entscheidet, ganz wörtlich, das Meer während dieser treibenden Monate.
Erst nach all dem — nach dem Treiben, dem Häuten, dem langsamen Zusammenbau eines Körpers — setzt sich die junge Garnele schließlich fest. Sie sinkt als Postlarve zum Meeresboden, nimmt das bodenbewohnende Leben an, das wir mit ihr verbinden, und beginnt die langen, langsamen Jahre des Heranwachsens in kaltem Wasser, von denen wir zuvor gesprochen haben.
So hat jede Kaltwassergarnele ein verborgenes Kapitel, eines, das vor allem anderen geschah, was wir über sie wissen.
Bevor sie jahrelang langsam wuchs. Bevor sie als Männchen lebte und zum Weibchen wurde. Bevor sie jede Nacht durch die Dunkelheit aufstieg, oder ihre Rüstung abwarf, oder die Größe erreichte, die sie auf einen Teller brachte — war sie ein winziger, unkenntlicher Treibender, der monatelang im offenen Meer schwebte und dorthin ging, wohin die Strömung ihn trug.
Sie wählte nicht, wo ihr Leben stattfinden würde. Der Ozean wählte für sie.
Und dann, nachdem sie den gefährlichsten, ungewissesten Teil der ganzen Reise überstanden hatte, ließ sie sich nieder, um dem langsamen Geschäft nachzugehen, die Garnele zu werden, die wir kennen.
